CIUDAD DE ESCRITORES - 2020

Sucedió una mañana cualquiera. Eusebio atravesó el parque, con sus zapatillas negras y su impecable traje blanco, y se dirigió al puente de madera para cruzar el río. A su alrededor, algunas familias compartían juegos y había enamorados adolescentes haciéndose promesas vacías en las bancas. A Eusebio nada de eso le importaba. Aceleró el paso y comenzó a caminar por el puente,  pero justo antes de poner un paso fuera de éste se encontró, de nuevo, al principio, cerca de un par de árboles que se mecían con el viento. Eusebio se asustó. ¿Acaso había imaginado que atravesaba el puente? No sabía mucho de psicología, pero estaba seguro que aquello no era normal. Sin embargo, como se viera en la necesidad de llegar urgentemente al otro lado, prefirió preocuparse por su salud mental más tarde. Caminó por el puente, con paso rápido, sintiendo las maderas crujir bajo sus pies, pero nuevamente, antes de llegar al final, se encontró al principio. Aterrado, Eusebio dio media

Por Alejandro Palacios Querido señor que vive en Europa: Tiene usted razón. Mi pobre país es tercermundista, tiene un gobierno de estúpidos y, en general, nadie acá ha visto la Mona Lisa en vivo. Comemos frijoles y un vaso de refresco de maracuyá, no señor, no comemos como usted, su dieta vegana de platos verdes nos parece extraña, y no hablamos inglés ni alemán, ni su adorado francés, ni tenemos carro. Pero sepa usted que no somos menos que nadie. Que no trabajamos menos que Europa, aunque sí ganemos mucho menos. Que tampoco somos tontos, ni maleducados, pero lo que gasta usted en cervezas importadas son las tortillas de seis meses que comerán mis sobrinos y prefiero que ellos estén bien a verme muy europeo en mis selfies. Y perdone si le recuerdo que usted también salió de este país tercermundista, perdona que me atreva a decirle que usted estudió acá y que fue una maestra morena la que le enseñó a leer. Perdone que le recuerde el sabor de los frijoles. Usted ya está

Por Mary Violeta Smith Y yo sé que está ahí, entre ese público, mirando fascinado como mi cuerpo se contorsiona sobre esta barra de madera, calculando el peso de mis muslos, imaginando la textura de mis nalgas, babeando ante la contemplación de mi piel desnuda, imaginando que la penetra, que me tira sobre una cama y yo hago alarde de mi flexibilidad prodigiosa, y le abro mi flor y él me golpea y yo gimo y él me devora y yo le canto "devórame otra vez", pero el ensueño pasa rápido porque su esposa le ha pedido que se levante a traerle un hotdog. MARY SMITH es una escritora nicaragüense radicada en Miami.

"Carta a una señorita en París" es un cuento del libro Bestiario de Julio Cortázar. En el relato, nuestro protagonista sin nombre le escribe una extensa carta a una señorita llamada Andrée, quien le ha prestado a nuestro héroe su apartamento, mientras ella está en París... Pero las cosas salen mal y el protagonista se ve obligado a confesarle a Andrée su secreto: ¡Vomita conejitos! Con esta premisa, Cortázar nos va narrando las dificultades que nuestro protagonista tiene debido a que su maldición de regurgitar roedores blancos se sale de control. No importa cuánta normalidad intente aparentar, pronto Sara (el ama de llaves) y sus amigos, empiezan a notar algo raro en la conducta del protagonista. Se ha propuesto que los conejitos son símbolo de la actividad creadora de un escritor, o un reflejo de la ansiedad y los temores fóbicos. Nada podríamos asegurar, aunque con Cortázar siempre hay que leer entre líneas. Un cuento magistral construido con frases cortas, pero con

Las serpientes son animales a los que hemos dotado de una poderosa carga simbólica. Eso no es extraño. Nuestras amigas ofidias han coexistido con nosotros desde el inicio de la civilización y nuestros viejos ancestros tuvieron que idear barreras para evitarlas, huyendo de sus abrazos mortales o sus ponzoñosas mordidas. Cosa nada relajante que obligaba a nuestros viejos abuelos a dormir con un ojo abierto. Dicho esto, es normal que estas señoritas sean las protagonistas de incontables leyendas que pasan de generación en generación, aterrando a cada nueva persona que las oye... y, entre ellas, nada mejor que las serpientes de tamaño colosal. A vuela pluma, puedo mencionar al menos cuatro serpientes gigantes que aparecen en los mitos nicaragüenses.  La primera es la serpiente cornuda que vive en las aguas de la laguna de Masaya (según los lugareños mide unos quince metros de largo). Terrible ofidio que, de vez en cuando, se alimenta de bañistas y tripulantes de emb

¿Qué somos? ¿Qué somos? Me lo pregunta el brillo.de mis ojos Que poco a poco se ha ido apagando. ¿Qué somos? Me lo pregunta mi sonrisa Que lentamente se ha ido desdibujando. ¿Qué somos? Me lo pregunta mi corazón Que ha disminuido la fuerza de su palpitar. ¿Qué somos? Me pregunta mi mente Que paulatinamente te ha dejado de pensar. Por Jessenia Romero ¿Qué somos? Me ha preguntado mi cama A la que hace muchas lunas no calientas. ¿Qué somos? Me han preguntado mis ganas A las que hace mucho ya no tientas. ¿Qué somos? Me lo pregunto a cada instante. ¿Qué somos? ¿Acaso dos estrellas distantes? ¡Una y otra vez... Pregunto! ¿Qué somos? Y nadie... ni siquiera tú, Ha sabido saciar mi curiosidad. Jessenia Romero es una poetisa radicada en el occidente de Nicaragua cuyos versos tienen gran sensibilidad y encanto.

Por Daniel Antonio Madriz P Los círculos de humo ascendían hacia el cielo llevaban consigo mis pensamientos más profundos. Era el tercer cigarrillo que fumaba en esos 15 minutos de caminata que había empezado, porque si fumar había sido un vicio que de joven tomé, como todos, por ganar aceptación social, quien diría que el sería mi compañía en mis momentos de soledad. Avanzaba sin un rumbo exacto, intentando apagar ese sentimiento de caída que tenía en mi corazón, no lo comprendía porque sentía tanta soledad, tenía amigos, familia, d os trabajos algo que pocos pueden obtener.  Era fácil deducirlo. Me sentía solo porque, a pesar de todo eso, mi alma estaba vacía. Había recorrido ya diez veces las mismas calles sin darme cuenta de mis pasos, sólo sentía el peso de mis botas aferradas a mis pies, el continuo coqueteo de mis pies con el asfalto era lo que me hacía recordar que seguía aún vivo y que no era un alma en pena vagando por el mundo. Notando las mirad

Por Cenelia Rostrán. Desde niña solía ver tras mi ventana en las largas horas del día, muchos niños sonriendo y jugando en los jardines de sus casas; tenían muchos juguetes y vestían bonitos; su mamá los observaba desde la puerta de aquella gran mansión, se notaba en su mirada cuan grande era su amor. ¿Y yo?, yo estaba ahí como otros tantos días, observando la alegría de los demás, mi casa estaba llena de gente, pero parecían estatuas y algunos robots, parecían no tener vida y yo estaba a punto de convertirme en invisible. Y así pasaban mis días tristes y desolados, mi mamá me gritaba estando tan cerca de mí, mi padre trabajaba sin cesar y nunca me daba su tiempo, ni siquiera me escuchaban cuando yo les hablaba; jamás tuve la oportunidad de contarle mis problemas y escuchar de ellos que todo estaría bien, ellos vivían en su mundo, pero olvidaron que yo era parte de el; fue mi triste realidad. Pasaron los años y yo crecí sin saber lo que era un abrazo familiar, sin ima

Por Adriana Galeano Siempre tuve el tiempo suficiente para decir: Te quiero, te extraño, eres importante para mí, gracias por tu interés en ayudar a los demás. No lo dejé para después. ¿Después de qué? ¿Después que cumpliera los 18 años? ¿Después de terminar una carrera? Siempre postergando las cosas más sencillas de la vida por temor a perder, a ser burlada, a ser abandonada. Siempre tuve tiempo de empacar los mejores sonetos en tu maleta cuando decidiste salir de viaje buscando un mejor futuro porque, vivir sin dinero era muy duro. Y emprendiste vuelo. Pero de amor no muero. Desempaca tus maletas y vive la poesía; si deseas regresar estás a tiempo; Aún te sigo amando. Adriana Galeano (COLOMBIA) es una poetisa que colabora activamente en nuestra página CIUDAD DE ESCRITORES 2020.

POR AZUCENA BUENDÍA Y así, de la mano de quién menos imaginas, tienes un golpe bajo, de los que no esperas, de los que no resistes, no por su violencia, sino por su certeza. Esa certeza con la que jamás lo esperaste, esa que te hacía confiar ciegamente en su gestor. esa, esa qué es mejor no tener... Y así, te descubres vulnerable, adolorido, solo, ensimismado, sin razones. Sin argumentos, sin coraza. Sin más compañía que tu cáscara de huevo como escudo y tú máscara de payaso para ocultar tus lágrimas. AZUCENA BUENDÍA es una escritora colombiana, poetisa de gran sensibilidad y narradora interesante que colabora con la página CIUDAD DE ESCRITORES 2020.